Картина

"Где же картина, где она? Куда я мог деть огромный черный футляр в однокомнатной квартире с одной кроватью и сломанным шкафом?" Матвей не находил себе места! Оно и понятно, если ты вконец спившийся художник, единственной надеждой которого является картина, оцененная в круглую сумму, тебе будет немного тревожно по поводу того, что шедевр исчез, и ты не можешь в своих проспиртованных мозгах отыскать извилину, которая, что-либо помнила о вчерашнем вечере…
Утро было испорченно.
- Петрович, что осталось со вчерашнего? Голова пухнет!
Из ванной комнаты (если так можно назвать помещение, потолок которого держался из последних сил, а из облезлых, серых стен торчал непонятный шланг, откуда не переставая на разбитый кафель, капала вода) раздался голос Петровича.
- Сто грамм, не больше, только не забудь с товарищем разделить последнюю радость!
Выпив водки, Матвей почувствовал некоторое облегчение. И даже вроде что-то припомнил из событий проклятого вчерашнего вечера. Но воспоминания были слишком мутны, а боль в голове все не слабела.
- Друг, - дрожащим голосом проговорил Матвей, - ты не видел моей картины?
- Это той, что ты обещал (с усмешкой) великим ценителям искусства?
- Ее, ее родимую!
- Не, не видал, да и на кой она мне?
- Эх – выдохнул художник.
В дверь постучали.
- Матвей Федорович, вы дома?
- Кого нелегкая несет с утра, да под больную голову?
- Разнесенскй! Открывай, холодно! Я за картиной, срок, сами знаете!
Ключ в замке стал проворачиваться. Дверь, скрипя, приоткрылась, и из узкого проема показалась заросшая ряха Матвея Федоровича.
- А, это ты, будь не ладен!
- Сроки говорю…
- Сроки, сроки… Плевать я на них хотел и на вас вместе с ними! Нет у меня картины!
- Как же…
- Так же! Может, потерял, может пропил - не помню, да вот только нет ее! Сгинь, не травмируй больную душу творца!
(Нецензурная брань.) – Творец! (нецензурная брань.) – Тебя!!! Твою!!!
Дверью хлопнули и в разрисованном подростками подъезде раздались шаги «ценителя искусства»
- Нет картины и нет! Что прицепился? – бормотал, закашливаясь Матвей, - творчество… Тьфу!
Между корок апельсинов (недавно прошли новогодние праздники), между старых вещей и рваных коробок, между другого разнообразного мусора лежал черный футляр. Внутри него был холст с величайшей работой величайшего мастера… Мусорку жгли… Сухой закон, где ты?